Acordei e ela já estava ali. Espaçosa e imponente. Assumindo um tom mórbido e proferindo previsões catastróficas que tornavam o amarelo do dia apático. Pálido. Meus passos agora são imprecisos e inconsistentes. Com o desconsolo incorporado ao cotidiano do mundo nos últimos meses, ela virou visita previsível. Quase aguardada. Evito encarar seu drama Shakespeariano, não quero lidar com ele. Não quero pensar a tristeza. Ela não merece me sentir. É o que dizem os ensinamentos dados a mim. Tristeza é coisa ruim. Não dá pra respirar dentro dela. Melhor não ceder espaço. Insisto em ignorá-la. Mesmo assim ela me aborrece o sossego raspando suas unhas afiadas por todos os meus quilômetros de pele, implorando atenção. Percebo que negá-la seja, talvez, mais doloroso do que aceitá-la de vez. Preparo o fôlego para o confronto. Planejo saídas de emergência. Ponho a mesa. As queixas todas postas. Convido-a a sentar-se à minha frente. Agora, face a face com ela, paro para olhá-la. Percebo na tristeza um alerta de atenção. Ela me conta sobre as dores do mundo. Sobre questões pessoais mal resolvidas. Me oferece meia dúzia de lágrimas. Estende reflexões. Escuto-a com cuidado. Estou completamente investida em suas linhas e narrativas.
Entendo que ela precisava existir quando me sinto melhor, mesmo em estado de tristeza. Há momentos em que estar triste é estar bem. A tal da tristeza saudável. Nem sempre afável, mas sempre entusiasta do diálogo.
E é no diálogo com a tristeza que descubro processos de cura e autoconhecimento que nenhum outro sentimento é capaz de proporcionar. Ao final da conversa, não peço que se retire. É ela quem elegantemente se afasta, certa de que cumpriu sua função de despertar sensibilidades que me protegem da indiferença.
Não é sobre romantizar, é sobre naturalizar suas visitas.
Até qualquer hora, tristeza.
Não te prometo intimidade, mas te ofereço gentileza.
